Ontem fui no médico, tou com uma anemia braba. Também tou meio estressada e, se tivesse um diagnóstico pra isso, acho que ele diria que tou com banzo. Ou, como diz Evinha, 'ando negligenciando minha mulher selvagem'. Enfim, dentro das mazelas todas, ainda deu pr'eu ficar feliz de não ter nada mais alterado (nem glicose, nem colesterol, nem tireóide), mesmo tendo engordado 8kg desde março, vivendo à base de coxinha e chocolate. 
Aê, gente. O meu computador aparentemente pegou um vírus, não quer mais ligar e eu vou ficar sem acesso a meus emails pessoais. Recados aqui no blogue ou por telefone, ok? 
Um dos mais queridos se chama Pereira, e trabalha, ou trabalhava, no Garrafus (ô nome feio, mas dizem que tem história) – bar do lendário Sama, que fica bem pertinho da minha casa em Recife, e era um pouco minha casa, também. Pereira sempre abria o sorrisão quando me via, e perguntava: "o de sempre, Mari?" - e me trazia uma coca-light e um caldinho de feijão.
Toda quinta eu batia ponto no Garrafus, por causa da Quinta do Jazz, evento promovido pelos queridos Evandro e Thelmo e freqüentado por gente linda como meu amigo Orlando. Meus últimos ‘eventos’ em Recife – aniversário, despedida – foram todos no Garrafus.
Eu só fui entender como Pereira se importava comigo no fim do ano passado, quando passei uns dias na terrinha e enlouqueci de alegria. Era aniversário de minha amiga Andreza e tomei sete (sete!) capiroscas de vodca. Aí Pereira se desesperou quando me viu lá, malemolente e cheia de falta de juízo nas idéias. "Mari, tá dirigindo?", perguntou na quarta ou quinta dose. Quando soube que não, trouxe mais duas e depois se negou a servir mais. Não adiantou chantagear - "Pereira, vossssscê é o garxom, vôdedar vosssscê pra Tonho (Tonho é o irmão e sócio de Sama), onde xxá se ffviu deixxxar de trager o que o cliente isssssstá pedindo?" Não teve argumento. Graças a isso, eu voltei pra casa cambaleando, me segurando nos postes, mas ainda consciente dos meus atos. Quer dizer, mais ou menos. Isso só aconteceu depois da bateria da escola de samba ter ido embora (o que não me impediu de requebrar mais um dez minutos, por inércia), de eu ter enchido o saco de Tonho pra tocar "I will survive", de eu ter sentado numa mesa com completos desconhecidos que portavam uma zabumba e um pandeiro e ter puxado, cantado e dançado toooooooodos os cocos e cirandas que meus neurônios em combustão conseguiram lembrar... Vergonha total, eu sei, mas enfim, nenhum cachorro lambeu minha boca e, ao que eu me lembre, ainda posso voltar no Garrafus sem maiores sofrimentos e sem risco de ser linchada... 
Outro garçom meu amigo é Baixinho, pedaço de cearense de um metro e meio que trabalha no Sonho Lindo, um pé-sujo que fica embaixo do meu prédio. Abre o riso quando me vê, toda manhã, e me dá bom-dia. À noite, se for o caso, ele dá o alarme: “não come isso não”, sussurra, se eu resolver pedir algum salgado que já foi produzido há muito tempo e está adquirindo coloração duvidosa. Quando eu volto das baladas, larga qualquer cliente pra me vender água ou coca-cola (é notório, não gosto de cerveja). E um dia desses me deu a maior prova de amor: me chamou correndo da rua, “ei, ei!”, e enfiou um taco de bolo de chocolate na minha boca – “prova aí, vê se tá bom!”
A Cinelândia, aqui no Rio, virou minha casa, graças a Duda e a Nininho, que me apresentaram ao Doradinho, que tem um espetinho legal e um banheiro pavoroso, onde as baratas morrem ao entrar (não sei se afogadas, não sei se pelo cheiro – e não sei como é que eu tenho coragem de dizer que gosto da comida de um lugar que tem um banheiro desses, mas gosto). Lá tem seu Amaro, conterrâneo que só me chama de ‘princesa’ e grita de longe "já chegaram" ou "não tão aqui ainda não", pra avisar da presença ou ausência de meus pariceiros. Quando eu não vou, pergunta por mim. E já aprendeu a não me servir mais de duas doses de gengibre por noite (é um troço à base de cachaça que desce quente; a primeira dose torna a fala mole, a segunda deixa o nariz dormente, e a terceira me faz querer ficar apostando coisas com meus amigos desesperados – quer ver como eu vou naquela mesa, dizer àquele cara que ele é gostoso?, quer ver como eu vou dançar conga-la-conga em cima da tampa daquele bueiro? – ou então entrar em crise existencial – ninguém me dá atenção, ninguém gosta de mim...). 
Esses são os que me protegem da birita. Porque há os que me ajudam a cair na esparrela. E com a minha cara de pau, que tá se tornando cada dia mais notória, venho me tornando uma expert em conseguir bebida grátis. Curioso é que elas sempre têm nomes exóticos: a batida de vodca com leite condensado e licor de banana do Teatro Odisséia se chama King Kong, a mistura de vodca com limonada e licor de menta do Negro Gato se chama Diabo Verde. A primeira eu tomei no show da Comadre Fulozinha, no ano passado. Fui pedindo ‘complemento’ de vodca, na maior cara dura, e o garçom achou tão engraçado que ia pondo gelo e vodca, vodca e gelo, e no fim eu não sentia mais gosto nenhum de banana no negócio – mas também não sentia muitas outras coisas, incluindo o chão que pisava, mas abafa a história.
A segunda eu tomei dia 21 de outubro, numa festa de minha amiga Kitty. Pedi lá o troço – caro, visse?, quase dez paus – e me vem uma coisa fosforecente, linda. Quando boto na boca, quase cuspo: que gosto arretado de close-up! Reclamei, claro. Aí o garçom fez um ar de riso, trouxe uma dose nova não tão carregada no licor, mas ainda assim péssima, e o resultado é que passei a noite falando mal e fazendo a bicha render ("traz mais gelo!"). Pensem que nem assim o garçom ficou com raiva de mim! Desceu até a rua quando fui embora (pra ter certeza de que eu não ia voltar?, vai saber), apertou a minha mão e por fim ainda soltou um "tchau, Mari" – e eu nem sabia que ele sabia meu nome! 
O último deles é garçom de uma casa de shows cujo nome não vou dizer, porque vai que o dono entra aqui no brógui, hehehe. Lá vende uma cachaça de banana caramelada que é simplesmente deliciosa (Evandro e Zé Vaz, dois puristas, são capazes de bater em mim por eu ventilar tais preferências). Já é a terceira vez que vou lá e morro de vergonha: o rapaz vem, cumprimenta, finge que anota e me traz a bebida de graça! Como cada dose custa mais de cinco contos, desconfio que o caba esteja a fim de me ver de pilequinho, mas enfim, não tenho certeza. Da primeira vez, ainda perguntou se sou parente de fulano, dono do bar. Certo de que não sou, é só correr pro abraço: serve a cachaça na cara dura, pra espanto de outros amigos que freqüentam o lugar há anos e nunca tiveram direito a tal cortesia.
Eu posso!
Eu mereço!
Sábado eu resolvi cuidar de mim: primeiro fui à rua Santa Clara, comprar roupas – mas acordei tarde e aqui no Rio, essa terra provinciana (hehehe, os cariocas vão comer meu fígado!), o comércio fecha à uma da tarde. Então fui no Catete olhar uma escola de corte e costura (sim!, a maluca aqui está cogitando aprender o básico, mas ainda não decidiu se surta mesmo) e aproveitei pra fazer as unhas e a sobrancelha num salão mais baratinho (lá perto de casa é R$ 22 só pé e mão, mais R$ 10 da sobrancelha; no salão que eu fui é R$ 12 pé e mão, e R$ 5 a sobrancelha).
A manicure se chamava Paula, era negra, gordíssima, cabelo cheio de dreadlocks, com uma cara linda e um sorrisão aberto. Me diverti demais com ela, que conversa abobrinha como poucas. Me chamou pra sair, pra conhecer uma boate que só toca música angolana que fica lá na Tijuca. Vibrou quando soube que eu sou jornalista. “Você trabalha na Globo?”
Não quis destroçar o sonho dela dizendo que televisão não é minha praia, então falei que ainda tou me ambientando no Rio, etc e tal. “Ah, você tem que escrever uma carta pro Luciano Huck, mandar seu currículo pra alguém muito influente”, me explicou ela, e passou meia hora ‘traçando planos’. No final, arrematou com os olhos brilhando: “é tão bom ver as pessoas crescerem!” Fui embora feliz, com as unhas pintadas de renda e pérola, e com o beijão que ela me deu estampado na cara. “Gostei de você”, falou ao se despedir. Eu também gostei dela.
Ps- Esta foto é do meu "batizado", não por acaso com Nininho (meu padrinho que me apresentou ao grupo!, saquem só a delicadeza dele, jogando cachaça na minha boca!) e Thatá, "Doutora Cabrocha Sambeira", eterna presidenta dos Sambamantes (que na época eu não conhecia muito, mas hoje não hesitaria em escolher como madrinha). 
Fá, saudade da sua presença por aqui no blogue!
Um cheiro. Bom ver uma 'prova material' da sua existência!
