Ontem eu vi, num ponto de ônibus, uma senhora idosa de vestido estampado e tranças no cabelo carregando uma coroa de flores azuis de papel crepom fosforescente, com a inscrição saudade sem fim. Achei tão brega, e tão singelo, e tão engraçado e tão triste ao mesmo tempo, que não entendi imediatamente o que ela fazia com aquilo na mão. Até que caiu a ficha: dois de novembro.
As flores melodramáticas da senhorinha do ponto de ônibus me lembraram dos meus mortos que vão ficar sem visita, já que minha mãe materialista e minha avó extremamente prática não incutiram em mim o hábito de ir carpir minhas dores sobre as catacumbas, anualmente. E são muitas as perdas: vovô Zezé, vovô Oswaldo, vovó Nageca, Antonio Carlos, Jarmé, e minha mãe que me faz tanta falta que às vezes me sinto sem chão, sem alicerce.
Eu podia ir ao cemitério verificar se o mala-sem-alça que arranca vinte contos mensais do meu tio está efetivamente tomando conta das lápides de toda essa galera querida. Mas prefiro cultuar a memória deles de outras formas: celebrando o que deles continua existindo em mim e no mundo. E tentando enxergar, como dizia Gabriel García Márquez, que é a vida, mais que a morte, a que não tem limites.
4 comentários:
Pois é, Mariana, minhas saudades também não têm data agendada no calendário. Quando apertava mais, eu ia ao jazigo dos meus pais e apesar de eu também ter um mala que supostamente presta manutenção, gostava de dar eu mesmo um banho na lápide. Agora não dá mais.
Saudades.
Impossibilidades.
Acho tão dura essa maneira como nossa sociedade nos habitua a lidar com a morte e com as perdas de um modo geral.
Sempre me lembro de duas situações onde vi alternativas para se criar um contato com esses temas sem tanto sofrimento:
Um são as festas mexicanas, das procissões dos mortos no dia de todos os santos, onde as crianças se esbaldam com comidas em forma de esqueletos e caveiras.
Outro é uma das histórias do filme "Sonhos", de Akira Kurosawa, onde vemos uma procissão festiva por um caminho cheio de árvores, com crianças jogando flores, uma bela música, todos de branco, celebrando a partida de alguém que viveu sua vida da melhor maneira possível.
Beijo
Leo, cheiro pra ti.
Lipe, engraçado: eu tinha começado a escrever sobre a Fiesta de Los Muertos, talvez por causa do ar mexicano das flores de papel da senhorinha. Aí o texto descambou noutra coisa.
Esse filme de Kurosawa é uma das coisas mais lindas que já vi, falando da morte. Quisera um dia ter essa alegria serena e a certeza da passagem prum mundo melhor.
Cheiro pra ti, também.
Também vi cenas semelhantes ontem e hoje, aqui em Tupã. Fiquei maluco porque estava sem a câmera. Melhor pra você ( e pra gente que te lê), que consegue pintar/fotografar com palavras.
Abraço do sertão.
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